11.50pm. Algo de nieve se acumula afuera: mis primeras navidades en el 30308. El gato en silencio, medio dormido. Ella cambia los discos: Miles Davis, Springsteen, The Roots, Tori Amos, algún disco de electrónica o dance. Nos pasamos el teléfono de vez en cuando: un juego llamado Word Scramble. Un vino que no me encanta. Ella lee a la Condé. Yo a Zagajewski.
Una brisa. Un copo de nieve que se deshace en la bufanda.
"Speak softly", escribe el polaco, "you're older than the one / you were so long ; you're older / than yourself", y entonces añade, "and yet you still don't know what absence, poetry and gold are."
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